Sauve qui peut !… Et quand on vous martèle quotidiennement : "Les gens, ils n’ont pas le sens des responsabilités"… alors, Iegor, t’es un blaireau ? – alors, branlebas de combat !

Sus à la nouvelle doxa, à cette nouvelle bien-pensance qui fait partie des "grandes friponneries intellectuelles" (64) ! Sus aux écolos de tous poils, y compris les éco-artistes, les éco-poètes et les éco-critiques littéraires ! Et pour ce faire, l’écrivain ne recule devant rien, et surtout pas devant le recours à un genre en vogue : "l’écrivain d’autofiction est un écrivain responsable. Il ne perd pas de temps à se documenter : il a tout sur place, au fond du nombril et dans son cul, il n’a qu’à se baisser pour cueillir l’inspiration. Il est autosuffisant, comme ceux qui se lavent à l’eau de pluie et font du compost pour faire pousser leurs radis, leurs courgettes" (140)… Et d’esquisser un autoportrait ironique : responsable, l’auteur d’autofiction recycle ses propres déchets "dans la poubelle blanche des éditions P.O.L" (141). Seule cette pratique coprophilique est susceptible de le prémunir contre la vindicte populaire : "Quand on pense à tous ces arbres que l’on a réduits en chair à pâté !" (155). Assurément, le mieux serait même de ne plus publier de livre.

On le voit, dans sa croisade contre le greenwashing, Iegor Gran ne se refuse aucune extravagance ; tous les coups et tous les moyens sont permis, de l’ironie à la satire, tant cette idéologie obscurantiste est pernicieuse – d’autant plus infernale que se présentant sous des traits angéliques : c’est fou "tout le mal que l’humanité est capable de s’infliger à elle-même avec de bonnes intentions" (73) ! En évitant d’être "grave comme un prix littéraire" (69), c’est-à-dire en dosant perspective comique et instruction savante du dossier (avec moult notes à l’appui, donc !), il fustige l’écolo-psychose qu’a enclenchée le discours apocalyptique de cette nouvelle secte ; débusque la mauvaise foi d’un adepte : "Sa bigoterie s’arrête là où commence son véritable confort, ses véritables habitudes" (47) ; dévoile la visée antihumaniste, voire totalitaire, de cette nouvelle religion régressive qui se développe sur un terreau inégalitaire (au déséquilibre Nord-Sud s’ajoute la différenciation sociale : l’écolo-attitude a un prix !) et qui, à sa façon, recycle l’utopie révolutionnaire tout en servant de masque au capitalisme ; décrypte le message du film Home (Yann-Artus Bertrand), qui cumule "poncifs écolo-guimauve", "paternalisme de char d’assaut" et négation de l’art : "L’homme souille la Nature et la culture est complice" (157) ; tourne en dérision des clima-primatologues qui s’accrochent à leur heure de gloire comme des singes à leur banane… De la satire au grotesque, il n’y a en effet qu’un pas : dire que les pets des termites, chameaux et zèbres dégagent plus de méthane que les activités humaines… l’épée de Damoclès n’est jamais où on l’attend !

Mais l’arme la plus terrible est ici le raisonnement par l’absurde (associé à la parodie) : "Pourriture de civilisation ! Qu’avez-vous fait du jardin d’Eden ?" (158). « Est-ce que le fait de rouler en voiture, de manger, de se reproduire, n’est pas déjà, quand on y pense, un "dommage à l’environnement" ? » (162). Tout compte fait, pourquoi partir en vacances au lieu de rester devant son poste de TV ? Et pourquoi vivre, vu les dégâts occasionnés au sacro-saint environnement ? "Un homme sympa, écologiquement responsable, est un homme mort. Le suicide, ce petit geste pour la planète !" (83)…

Quand l’humour par dramatisation débouche sur la provocation : "Les livres compromettent la survie des générations futures, et c’est pour ça que je les aime" (155), on applaudit. Mais quand le mot de la fin confine au moralisme tant décrié : "l’humanisme, c’est de voir en chaque être humain une richesse pour le monde et non une bouche à nourrir, un tube qui produit du CO₂, un ver intestinal de la nature", on s’interroge sur la véritable dimension subversive d’un tel livre : la positivité, ça se recycle aussi, et facilement, non ?