Nous remercions Olivier Matuszewski – que l’on retrouvera chez Fissile, Tituli ou Publie.net – de nous avoir donné quelques extraits d’un travail en cours qui se présente comme un objet poétique en français fautif et se distingue par sa fantaisie critique. Dans ce 7e extrait, c’est le tohu-bohu : "La fumée se noire sur nos branches et ornières"… [Lire le sixième extrait]

Dénivelé, pouce ! Accru, à croire,

N’en puis plus de pleuvoir !

et de quérir à toute berzingue, 

Que personne ne sorte du moteur avant !

> avec de l’huile sans vérifier !

Si par hasard quelqu’un demande de quel côté il se trouve,

sa vision manquante risque de chier,

Il y a quand même une stratégie apte à récompenser l’effort,

quand avancer comporte juste le risque d’avancer,

avec un éclat d’âme dans l’œil qui voit trop loin,

Avec les bras qui déchargent l’infinité des formes à traire,

il est peut-être plus sérieux de se mettre d’accord sur les matériaux qu’on fusionne,

Ça dépend d’où on arrive, médites(-tu) bien ou vous,

Peau de chagrin en cocotte, jusqu’à noyade, direct émue !

Si tu le répètes, t’es qu’un suspect, pire que lèche-cul (…),

La fumée se noire sur nos branches et ornières,

Il y en a qui s’agrippent à leur casse-dalle plein de vache,

Quel esprit (formidable) il faut à des bras qui déchargent,

Quel transport (de foi) pour déchirer le surplus inutile d’emballage,

Ce qu’induit la machine, de par ses reflets

sur l’objet qui en sort,

avec estampille : objet de délice,

Au fur, s’oublie la mesure,

La preuve, c’est que la preuve est vivante,

Quand bien même en mille et mille, et mille morceaux de motus cousus,