. On a tous un professeur de musique pour les mauvaises pens\u00e9es, sans talent avec son haleine malsaine et ses nombreuses fausses notes, qui vous sifflent \u00e0 l’oreille sa m\u00e9lodie de \u00ab\u00a0mauvaise vie\u00a0\u00bb.<\/p>\n
<\/p>\n
. La vitesse du gouffre n’est pas celle de la chute.<\/p>\n
<\/p>\n
. L’h\u00e9r\u00e9tique n\u2019\u00e9trangle jamais ses visions. Il les prolonge.<\/p>\n
<\/p>\n
. La couleur c’est quand l’art\u00e8re continue \u00e0 s’agiter.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle aime mettre ses pieds nus dans l’ab\u00eeme trouble.<\/p>\n
<\/p>\n
. Se tenir sur ses pointes.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle mange son pain beurr\u00e9, dans l’angle de la mort, sans miel. Elle est butineuse.<\/p>\n
<\/p>\n
. Surgir \u00e0 l’abrupt.<\/p>\n
<\/p>\n
. Il n’y a pas de haut pour moi. C’est encore plus raide.<\/p>\n
<\/p>\n
. Entendre le ronflement des pr\u00e9dateurs et apercevoir l’\u00e9chelle qui monte au bleu.<\/p>\n
<\/p>\n
. Sucer la vie d’un fruit.<\/p>\n
<\/p>\n
. \u00c9crire c’est un peu voir la neige qui recouvre la for\u00eat d’un linceul scintillant qui nous couvre aussi.<\/p>\n
<\/p>\n
. Une sonate sans son. La jouer en tout premier. Ces notations fantomatiques.<\/p>\n
<\/p>\n
. R\u00e9colter mais ne pas num\u00e9roter.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle se penche gracieusement pour siroter l’eau noire.<\/p>\n
<\/p>\n
. Gracier une hache sur le lac gel\u00e9.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle s’accroche \u00e0 la bou\u00e9e rouge de vie.<\/p>\n
<\/p>\n
. L’organe qui tombe dans sa cascade. Ce n\u2019est pas une descente d\u2019organe.<\/p>\n
<\/p>\n
. Chamane et sa sauterelle sous l’\u0153il de la lune.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle \u00e9crit pour d\u00e9sapprendre. Elle n\u2019\u00e9crit pas. Elle \u00ab\u00a0geste\u00a0\u00bb. Elle \u00ab\u00a0oublie\u00a0\u00bb.<\/p>\n
<\/p>\n
. Savoir. Ne pas savoir. Que la libert\u00e9 ne veut pas dire \u00e9crire \u00e0 perte des po\u00e8mes de droites \u00e0 gauche.<\/p>\n
<\/p>\n
. Des latitudes. Des longitudes. Cette m\u00eame mani\u00e8re d\u2019\u00e9craser, d\u2019empailler. De prendre la libert\u00e9.<\/p>\n
<\/p>\n
. \u00ab\u00a0On va s\u2019occuper de toi\u00a0\u00bb.<\/p>\n
<\/p>\n
. La peau plus claire. Cette perfection.<\/p>\n
<\/p>\n
. Le rythme des amoureux rampants.<\/p>\n
<\/p>\n
. Ce qui fait tenir. Cette transparence.<\/p>\n
<\/p>\n
. La syntaxe impossible \u00e0 c\u00e2liner. La plus fine de toutes.<\/p>\n
<\/p>\n
. La couleur, ce baiser de forte nuit.<\/p>\n
<\/p>\n
. Votre main ne peut se tortiller que comme un stupide serpent.<\/p>\n
<\/p>\n
. Son plateau de fruits qu\u2019elle d\u00e9guste est sa \u00ab\u00a0poign\u00e9e de main\u00a0\u00bb.<\/p>\n
<\/p>\n
. Ce qui \u00e9quivaut \u00e0 une lettre, une gifle \u00e0 bout portant. Un tuyau \u00e9clat\u00e9 log\u00e9 dans ton cr\u00e2ne.<\/p>\n
<\/p>\n
. Il faudrait \u00eatre assez mendiant pour se faufiler entre les m\u00e9taphores.<\/p>\n
<\/p>\n
. La \u00ab\u00a0motion\u00a0\u00bb des mains. Le th\u00e9\u00e2tre de renversements. La m\u00e9moire des sc\u00e8nes. Elles raniment des d\u00e9pouilles.<\/p>\n
<\/p>\n
. Jamais l\u2019instant qui surgit n\u2019a exist\u00e9.<\/p>\n
<\/p>\n
. \u00ab\u00a0La m\u00e9moire tend \u00e0 stabiliser\u00a0\u00bb. Le risque que le couperet tombe.<\/p>\n
<\/p>\n
. Eviter les pi\u00e8ges de la m\u00e9moire p\u00e9trifiante. S\u2019en remettre aux reflets et aux couches \u00e0 la surface du temps.<\/p>\n
<\/p>\n
. Les objets de peu, poussi\u00e8re, accessoire, une fois sur les planches, une fois sur les sc\u00e8nes, se m\u00e9tamorphosent pour briller avec \u00e9clat.<\/p>\n
<\/p>\n
. Le \u00ab\u00a0trou\u00a0\u00bb sans fond non pas sur la t\u00eate. Mais dans la t\u00eate. Le trou sans fond d\u2019un temps qui nous d\u00e9passe est d\u00e9j\u00e0 l\u2019acte premier d\u2019une hybridation. Vous ne pourrez pas arr\u00eater le cours de ce temps. Vous ne pouvez pas le ralentir. Vous ne pouvez que moduler les voies de passage dans le rythme de ces hybridit\u00e9s.<\/p>\n
<\/p>\n
. \u00ab\u00a0L\u2019ordre chronologique\u00a0\u00bb lui d\u00e9plait. Elle veut d\u00e9rouler le temps. Elle peut toucher au temps.<\/p>\n
<\/p>\n
. Avez-vous atteint vos zones grises, toucher la traine des objets devenus anges de cendre\u00a0?<\/p>\n
<\/p>\n
. Ils ne savent pas. Plonger, c\u2019est sa pri\u00e8re.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle nage dans vos oreilles grossi\u00e8res et pisse dans l\u2019espace quand elle est press\u00e9e.<\/p>\n
<\/p>\n
. Sentir que l\u2019espace cherche \u00e0 vous d\u00e9poss\u00e9der de la notion de jour.<\/p>\n
<\/p>\n
. Il n\u2019y a pas plus nu que ces voix d\u00e9pouill\u00e9es de leurs \u00e9paisseurs.<\/p>\n
<\/p>\n
. On n\u2019imprime pas la peur sur les corps, on la fait frissonner comme un fant\u00f4me dans la mati\u00e8re de la peinture.<\/p>\n
<\/p>\n
. La peinture a toujours trop chaud.<\/p>\n
<\/p>\n
. Elle voudrait contrer cette alliance verbale compulsive entre les m\u00e9taphores.<\/p>\n
<\/p>\n
. Que serait une phrase dans l\u2019attente de sa dilution\u00a0?<\/p>\n
<\/p>\n
. Ce ne sont pas des identit\u00e9s. Ce ne sont pas des entr\u00e9es, ni des sorties. Ce ne sont pas des extensions. Ce sont des flottements.<\/p>\n
<\/p>\n
. L\u2019esprit d\u2019une balise \u00ab\u00a0hors cycle\u00a0\u00bb sur la fonte d\u2019un glacier.<\/p>\n
<\/p>\n
. L\u2019esprit est dans une \u00e9trange zone, qui n\u2019est m\u00eame pas le sommeil.<\/p>\n
<\/p>\n
. Mais l\u2019esprit s\u2019\u00e9mancipe au bout de quel bout\u00a0?<\/p>\n
<\/p>\n
. Le mot est un petit corps faible gliss\u00e9 dans une horloge nucl\u00e9aire.<\/p>\n
<\/p>\n
. Ils veulent des passerelles rembourr\u00e9es pour le restant de leur vie.<\/p>\n
<\/p>\n
. Tout ce que vous avez appris l\u00e0 est vrai, mais pas n\u00e9cessaire.<\/p>\n
<\/p>\n
. Vous croyez ponctuer le cadre de vos hublots.<\/p>\n
<\/p>\n
. Ce bourdonnement continu. Ils se raccrochent \u00e0 leurs spectres. Ils ne savent plus polliniser. Ils sont asservis au temps qui pointe dans le vide.<\/p>\n
<\/p>\n
(\u2026)<\/p>\n
\u00a9 En arri\u00e8re-plan, KUSUMA, 2017<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
. On a tous un professeur de musique pour les mauvaises pens\u00e9es, sans talent avec son haleine malsaine et ses nombreuses fausses notes, qui vous sifflent \u00e0 l’oreille sa m\u00e9lodie de \u00ab\u00a0mauvaise vie\u00a0\u00bb. . La vitesse du gouffre n’est pas celle de la chute. . L’h\u00e9r\u00e9tique n\u2019\u00e9trangle jamais ses visions. Il les prolonge. . La couleur c’est quand l’art\u00e8re continue \u00e0 s’agiter. . Elle aime mettre ses pieds nus dans l’ab\u00eeme trouble. . Se tenir sur ses pointes. . Elle mange son pain beurr\u00e9, dans l’angle de la mort, sans miel. Elle est butineuse. . Surgir \u00e0 l’abrupt. . Il n’y a pas de haut pour moi. C’est encore plus raide. . Entendre le ronflement des pr\u00e9dateurs et apercevoir l’\u00e9chelle qui monte au bleu. . Sucer la vie d’un fruit. . \u00c9crire c’est un peu voir la neige qui recouvre la for\u00eat d’un linceul scintillant qui nous couvre aussi. . Une sonate sans son. La jouer en tout premier. Ces notations fantomatiques. . R\u00e9colter mais ne pas num\u00e9roter. . Elle se penche gracieusement pour siroter l’eau noire. . Gracier une hache sur le lac gel\u00e9. . Elle s’accroche \u00e0 la bou\u00e9e rouge de vie. . L’organe qui tombe dans sa cascade. Ce n\u2019est pas une descente d\u2019organe. . Chamane et sa sauterelle sous l’\u0153il de la lune. . Elle \u00e9crit pour d\u00e9sapprendre. Elle n\u2019\u00e9crit pas. Elle \u00ab\u00a0geste\u00a0\u00bb. Elle \u00ab\u00a0oublie\u00a0\u00bb. . Savoir. Ne pas savoir. Que la libert\u00e9 ne veut pas dire \u00e9crire \u00e0 perte des po\u00e8mes de droites \u00e0 gauche. . Des latitudes. Des longitudes. Cette m\u00eame mani\u00e8re d\u2019\u00e9craser, d\u2019empailler. De prendre la libert\u00e9. . \u00ab\u00a0On va s\u2019occuper de toi\u00a0\u00bb. . La peau plus claire. Cette perfection. . Le rythme des amoureux rampants. . Ce qui fait tenir. Cette transparence. . La syntaxe impossible \u00e0 c\u00e2liner. La plus fine de toutes. . La couleur, ce baiser de forte nuit. . Votre main ne peut se tortiller que comme un stupide serpent. . Son plateau de fruits qu\u2019elle d\u00e9guste est sa \u00ab\u00a0poign\u00e9e de main\u00a0\u00bb. . Ce qui \u00e9quivaut \u00e0 une lettre, une gifle \u00e0 bout portant. Un tuyau \u00e9clat\u00e9 log\u00e9 dans ton cr\u00e2ne. . Il faudrait \u00eatre assez mendiant pour se faufiler entre les m\u00e9taphores. . La \u00ab\u00a0motion\u00a0\u00bb des mains. Le th\u00e9\u00e2tre de renversements. La m\u00e9moire des sc\u00e8nes. Elles raniment des d\u00e9pouilles. . Jamais l\u2019instant qui surgit n\u2019a exist\u00e9. . \u00ab\u00a0La m\u00e9moire tend \u00e0 stabiliser\u00a0\u00bb. Le risque que le couperet tombe. . Eviter les pi\u00e8ges de la m\u00e9moire p\u00e9trifiante. S\u2019en remettre aux reflets et aux couches \u00e0 la surface du temps. . Les objets de peu, poussi\u00e8re, accessoire, une fois sur les planches, une fois sur les sc\u00e8nes, se m\u00e9tamorphosent pour briller avec \u00e9clat. . Le \u00ab\u00a0trou\u00a0\u00bb sans fond non pas sur la t\u00eate. Mais dans la t\u00eate. Le trou sans fond d\u2019un temps qui nous d\u00e9passe est d\u00e9j\u00e0 l\u2019acte premier d\u2019une hybridation. Vous ne pourrez pas arr\u00eater le cours de ce temps. Vous ne pouvez pas le ralentir. Vous ne pouvez que moduler les voies de passage dans le rythme de ces hybridit\u00e9s. . \u00ab\u00a0L\u2019ordre chronologique\u00a0\u00bb lui d\u00e9plait. Elle veut d\u00e9rouler le temps. Elle peut toucher au temps. . Avez-vous atteint vos zones grises, toucher la traine des objets devenus anges de cendre\u00a0? . Ils ne savent pas. Plonger, c\u2019est sa pri\u00e8re. . Elle nage dans vos oreilles grossi\u00e8res et pisse dans l\u2019espace quand elle est press\u00e9e. . Sentir que l\u2019espace cherche \u00e0 vous d\u00e9poss\u00e9der de la notion de jour. . Il n\u2019y a pas plus nu que ces voix d\u00e9pouill\u00e9es de leurs \u00e9paisseurs. . On n\u2019imprime pas la peur sur les corps, on la fait frissonner comme un fant\u00f4me dans la mati\u00e8re de la peinture. . La peinture a toujours trop chaud. . Elle voudrait contrer cette alliance verbale compulsive entre les m\u00e9taphores. . Que serait une phrase dans l\u2019attente de sa dilution\u00a0? . Ce ne sont pas des identit\u00e9s. Ce ne sont pas des entr\u00e9es, ni des sorties. Ce ne sont pas des extensions. Ce sont des flottements. . L\u2019esprit d\u2019une balise \u00ab\u00a0hors cycle\u00a0\u00bb sur la fonte d\u2019un glacier. . L\u2019esprit est dans une \u00e9trange zone, qui n\u2019est m\u00eame pas le sommeil. . Mais l\u2019esprit s\u2019\u00e9mancipe au bout de quel bout\u00a0? . Le mot est un petit corps faible gliss\u00e9 dans une horloge nucl\u00e9aire. . Ils veulent des passerelles rembourr\u00e9es pour le restant de leur vie. . Tout ce que vous avez appris l\u00e0 est vrai, mais pas n\u00e9cessaire. . Vous croyez ponctuer le cadre de vos hublots. . Ce bourdonnement continu. Ils se raccrochent \u00e0 leurs spectres. Ils ne savent plus polliniser. Ils sont asservis au temps qui pointe dans le vide. 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