J\u2019ai fait ce travail pendant huit ans : p\u00e9trir, fermenter, fa\u00e7onner, enfourner, d\u00e9fourner. Huit longues ann\u00e9es \u00e0 fourailler dans cette farine, \u00e0 respirer les \u00e9pices fum\u00e9es, les mains gluantes de beurre, les avant-bras pr\u00eats \u00e0 l\u00e2cher. Et tout cela par pure n\u00e9cessit\u00e9, sans la moindre passion, parce qu\u2019il fallait bien trouver quelque chose \u00e0 faire de mes journ\u00e9es. Je ne poss\u00e9dais pas le moindre don. Le CAP, une formalit\u00e9. Je m\u2019en suis sorti seul, comme toujours, en tra\u00eenant ma carcasse d\u2019un endroit \u00e0 l\u2019autre. Par curiosit\u00e9, peut-\u00eatre. Il fallait que j\u2019aille voir plus loin.<\/p>\n
M\u2019adapter : c\u2019est peut-\u00eatre \u00e7a, mon unique talent. Observer mes fr\u00e8res humains, imiter sans en avoir l\u2019air. Pas de prouesses, juste le minimum syndical pour survivre. Ne rien demander, jamais. Me m\u00e9fier des mains trop vite tendues, des sourires insistants. Toujours aux aguets, ne jamais tourner le dos, comme on me l\u2019a confirm\u00e9 plus tard, quand j\u2019ai atterri ici.<\/p>\n
Je d\u00e9teste encore aujourd\u2019hui les p\u00e2tisseries. Quant aux baguettes, inutile d\u2019en parler : je les pr\u00e9parais en parfait automate. Je ne pouvais pas m\u2019emp\u00eacher d\u2019imaginer o\u00f9 elles allaient finir. Le bruit des estomacs press\u00e9s, de ces digestions contre nature, secou\u00e9es par les actualit\u00e9s du jour et par la lib\u00e9ration honteuse qui suivait. J\u2019\u00e9tais le premier maillon de la cha\u00eene\u2026 et le dernier.<\/p>\n
Ec\u0153ur\u00e9 par le rituel de mes semblables, je ne mangeais presque plus depuis longtemps. Ou alors machinalement, juste assez pour que la machine arr\u00eate de gronder. Mon corps d\u00e9p\u00e9rissait \u00e0 vue d\u2019\u0153il, mais je m\u2019en moquais. Nourrie \u00e0 heures fixes, ass\u00e9ch\u00e9e, rid\u00e9e, blanchie \u00e0 la chaux des villes pollu\u00e9es : voil\u00e0 ce \u00e0 quoi ma carcasse de quarante-trois ans devait ressembler, vue de l\u2019ext\u00e9rieur. Elle ne me servait qu\u2019\u00e0 une chose : mieux \u00e9prouver cette souffrance d\u2019\u00eatre, d\u2019exister.<\/p>\n
Il m\u2019arrivait de passer mon doigt mentalement sur chaque organe, chaque muscle, pour me convaincre que tout cela \u00e9tait bien r\u00e9el. Que le cauchemar continuait, que j\u2019\u00e9tais encore l\u00e0, en position d\u2019en redessiner les contours, d\u2019aplanir les excroissances. La curiosit\u00e9 \u00e9tait authentique : je me demandais si, avec un geste pr\u00e9cis, presque clinique, le moins douloureux possible, on ne m\u2019accorderait pas une lib\u00e9ration passag\u00e8re – un \u00e9clat de lumi\u00e8re, et un peu de silence.<\/p>\n
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