Albane Prouvost, Meurs ressuscite, P.O.L, 2015, 63 pages, 10 euros, ISBN : 978-2-8180-3625-9.
Meurs ressuscite est un recueil (chant) à double tranchant. L’enjeu est manifeste. Il s’agit de rompre la glace, de recouvrer la paix, de panser les blessures. Vaincre la séparation ou sombrer ad vitam æternam. La poète n’énonce pas sa quête, elle se mue en elle 
comme une étrange bête à laquelle rien n’échappe. La voix est calme, le tempo doux, parfois saccadé, répétitif comme une litanie dont il ne resterait que quelques mots ou passages fragmentés.
Le monde se transforme, se dilue dans un réel où s’accrochent pommiers et sorbiers, éléments vitaux extirpés à force de poésie des profondeurs abyssales à peine recouvertes de glace : en train de supplier sous la glace les pommiers// un pommier me manque/un pommier me manque terriblement. Le lieu du chagrin, de l’absence innommable est cette peau froide qui isole la poète de toutes étreintes. Elle ne semble pas lutter et pourtant, le sorbier rouge apparaît, double d’elle-même, de ses blessures (de celles des autres) et de sa soif de guérison. Le rouge se répand dans les mots, petites gouttes de sang nourrissant le monde sensible tu peux secourir tes sorbiers rouges si tu veux.
Pommiers, sorbiers, renard, cerisiers, glace, forteresse, neige, glace, résistent les uns aux autres mais se confondent aussi par le miracle (mirage ?) de la voix et du rythme des vers. La densité de meurs ressuscite n’atteindrait pas un tel degré si la poète manquait de lucidité. En effet, Prouvost parvient à faire disparaître toute unicité : ainsi un pommier aurait pu dire par exemple je suis de la neige sauvage, mettant en scène (et en jeu) une des fonctions de la poésie, en finir avec l’arbitraire du signe. Elle écrit cependant, sans laisser sourdre la moindre déception : un jeune renard n’est pas un glacier. Il y a de l’Alda Merini dans cette voix pourtant douce à l’extrême, la poète ne s’interdit rien : la neige est une bonne forteresse mais c’est un guépard. meurs ressuscite sont liés, titre résonnant comme une injonction, un soupir ou un cri de soulagement car tel est le pouvoir de cette écriture : lier les possibles tout en brouillant avec subtilité et maîtrise les pistes où chacun finit (à son insu) par choisir son paysage, celui-ci hautement poétique.
Après 
Les meilleurs passages de ce livre qu’il faut absolument découvrir ne résident pas tant dans l’inventivité surréaliste que dans les jeux avec le temps et les codes : l’agencement répétitif va jusqu’à alterner réel et virtuel, la narration étant informée par le jeu électronique. Entre deux mondes, les lecteurs ébahis peuvent contempler leur devenir, le parcage de l’humanité : "Le parc a pour objectif de préserver cette forme ancienne de l’humanité et l’offrir en spectacle à nos contemporains afin d’en entretenir la mémoire vivante […] le Monde Nouveau est là qui nous attend avec ses promesses d’harmonie sociale […] une forme très futuriste (postmoderne) de zoo humain…" (p. 25-26).
Gare maritime, anthologie écrite et sonore de poésie contemporaine, 
une dimension outre-mythique du monde.
érotiques : elle se coule au-dessus d’elle /à travers cils et ciels. Le dernier vers est toujours repris au début du poème de la lettre suivante comme une marée toujours agissante. Ces lettres sont amour mais plus encore. Les deux femmes mêlent leur voix, les font se heurter, se répercuter, l’acte d’écrire est fondateur et les enjeux sont essentiels : se connaître soi-même, plonger dans les entrailles de l’origine, s’en extraire, accéder à la vérité qui est comme le plumage d’Argus, multiple et changeante, au sens pur du monde. Minoa doit dompter sa violence, en extirper le sang sacré : Je tente d’apprivoiser la douleur // J’ai appris à connaître en vous les puissances destructrices qui vous minent // Je suis d’ailleurs persuadée qu’écrire est pour vous le meilleur moyen de dépasser votre violence, de la mettre à distance et de vous en séparer, lui écrit Chloris. Minoa doit résister à l’emprise mortifère de la mère absente : Écrire pour fuir ce vide créé par la mère ? Écrire, comme courir de toutes ses forces afin d’échapper à. Ne pas être dévoré. Minoa s’empare du pouvoir cathartique du langage, elle le déroule comme un fil de lin de la parole, fil qui lui permet de s’extraire de son histoire et de quitter le labyrinthe : que ce voyage hors les murs du labyrinthe ne soit pas un voyage meurtri par le chagrin lui écrit Chloris. Antre terrifiant où le sens n’est plus, il est ce parcours initiatique sans fin dans lequel la pensée confondue souvent s’égare // Car j’appartiens à la race de ceux qui parcourent le labyrinthe sans jamais perdre le fil de lin de la parole, clame Minoa. Plus qu’une figure archétypale, elle n’est plus une femme ni un mythe mais les devient toutes et tous. 
mythologie ancestrale : Elle m’avait confié que la chèvre Amalthée lui faisait penser à moi // Nénuphar était ce que les grandes personnes nomment un poète // Les asphodèles ont monté leurs tiges et sur certaines, déjà, le poing fermé des bourgeons est visible. La Minotaure a plongé dans les profondeurs, elle en connaît les moindres méandres, elle a saisi la beauté, elle peut la dire, mais elle ne peut mentir ni se mentir, ainsi, toujours : sanglots et pleurs me secouent jusqu’à épuisement, la question de l’origine subsiste : Et elle Mino(a) qui est-elle ? D’où vient-elle ? L’impuissance à dire met en péril les traits du visage : nous sortons toujours titubants et ivres du labyrinthe parce que perdus en notre langage // Dans la masse indistincte des visages, je reconnais un visage. Le mien. Penché au-dessus de celui que sa parole a mis à mort et dans les Chants de Mino(a) ce cri : Babel ton babil imbécile s’écroule. Mais, Minoa est poète, elle a su extraire du labyrinthe la force transfiguratrice de la poésie. Les titres des poèmes composant les « Chants de Mino(a) » sont ouvertures mais aussi percées fulgurantes, les épreuves sont dépassées, les points en début des strophes évitent la clôture, le chant est intériorité et infini. À la beauté des images s’ajoute la musicalité travaillée à l’extrême, même le son le plus ténu est agissant. Le lecteur, qui a lâché prise avec bonheur depuis longtemps, s’est laissé guider par ce fil de lin extraordinaire où la mer comme si de rien n’était enchante, et où la terre du Cap Corse est ouverture et enceinte sacrée. Ces feuillets ont fait éclater la noirceur du Minotaure, le miracle d’être est advenu.