Libr-critique

un étranglé du goulot ?

Oui, le con d’entravé qu’on est a décidé encore une fois d’en finir. Il est plus vrai d’être mort que d’être vivant aujourd’hui. Publier, c’est se faire oublier par le plus grand nombre. On ne veut toujours pas dans cette société accepter le fait qu’une oeuvre peut également être la représentation d’un suicide. Non une trace à laisser de son vivant (Internet en est pourri de tous ces égos qui veulent exister.) Mais une façon de débarrasser le plancher de temps à autre. on règle des comptes, non pas avec soi-même, mais avec le vivant qui navigue dans l’époque, avec celui qui a tel moment, par rapport à un temps donné, à déroulé telle action.

Aucun écrivain ne serait capable de refaire son livre cinq ans après. La consommation des produits culturels n’a rien à voir avec ça, même si on fait mine de donner des rendez-vous à ses clients, elle fige le temps et accepte la destruction de l’auteur ou plutôt que cet auteur incarne son vide. Alors que l’art suppose pensée et pensée suppose prendre des bosses. C’est-à-dire se cogner à la réalité. On comprend que les auteurs soient intéressés par la déréalisation, de réel et réalisation. Mais il existe aussi un soi qui se dépossède sur Internet et qui n’est pas inintéressant, s’il fait sortir un autre, c’est-à-dire si l’on peut voir à un moment donné bouger la bête. Souvent ce ne sont que trouvailles savantes d’artistes. Ce qui est intéressant, c’est la monstration de parole, et ce qui peut, avec encore peu de moyens, effrayer par son côté humain ou post-humain. On oublie la bête de toute façon, la bête machinique, car il y a fascination veule de l’artiste pour l’objet, alors que si le corps est vraiment dans la machine, si la rage nous fait nous deshabiter, tous les notions assises d’auteur volent en éclat. Evidemment je perçois des droits d’auteur, et j’en vis (vote). mais cela ne m’empêche pas de crever non plus. et de me dégoûter de cet auteur qui m’habite. C’est dans nos gènes qu’il y a la notion d’auteur. C’est-à-dire que plus ça vient, plus les gènes sont coriaces. Le parasite intuable de soi. Soi contre son autre, le vrai auteur qui passe son temps à me contredire. Car tout ce que j’écris me dépasse. Ce n’est pas moi la cause de ces « oeuvres ». les oeuvres sont bassement exécutées par un moi peut-être, mais un moi ratatiné dans les talons de l’auteur.

Le droit de mon auteur.

Il n’y a pas à se faire de bile concernant le droit d’auteur si on prend en considération le fait qu’il y a peu d’auteurs. Par contre, sa nature est en voie de disparition (et ce n’est pas nouveau). Ce qui est inquiétant, c’est l’explosion de l’égo, le moi-je exponentiel qui n’en peut plus d’exister et d’être prêt pour ça à bouffer à tous les râteliers, même au rabais, de sa représentation.

On nous demande à être tout ce qu’on n’est pas. L’écrivain comme envoyé spécial, mais on a déjà du mal à être envoyé spécial de soi. C’est plutôt : « envoyé boulé spécial de soi » qu’on est le plus souvent.

La télé restera tant que les théâtreux resteront dans leur théâtre, c’est-à-dire tant qu’ils n’auront pas admis qu’il y a nécessité de parler autrement. L’auteur continue de déclamer, tout comme le journaliste TV de faire le présentateur.

Solution pour ceux qui ne veulent plus laisser de traces : Proposer à un groupe de personnes de ne plus composer que dans sa tête. Il faudrait annoncer tel récit inventé