Christian Bachelin, Soir de la mémoire. Préface de Valérie Rouzeau, La Table Ronde, coll. "La Petite Vermillon", mars 2018, 144 pages, 7,30 €, ISBN : 978-2-71038-664-3.
De « désuétude », de désolation, de dessiccation moite de peu d’enchantement, au prisme élu de l’olfactive mémoire, de miettes, bribes, grains de poussières odorantes ténues (« la poussière dans sa vieille tiédeur neutre et tolérante, son irresponsabilité illimitée »), de lambeaux de parfums dans un rapiècement indécis où l’individualité s’estompe – se compose, se décline un classique renouvelé. Seul un poète viscéral a pu oser cette trouée rechignée, lumineuse, dans l’intériorité inépuisable des jours malheureux. On aimerait tout citer, réciter, de ce récit sis dans sa cité, Compiègne pieds dans l’ô de sa forêt brumeuse, dans une ou deux communes circonvoisines au hasard des déménagements, remontée « La rue Vivenel son perpétuel dodelinement débonnaire et débilitant » ; lieu de l’inaction alentie un vaste appartement vue sur sylve où se rétracte, entre un chat Kylou et les vestiges de quelques passés modestes superposés, la vie rétrécie d’emblée d’une mère ancienne sténo dactylo, facturière, ayant lu Saint-John Perse. Grand cru de vinaigre, de lavasse, de coteaux, de layons, qui se déguste comme un nectar.
Distendant le fil de soi en une ductilité de gageure existentielle, un succinct journal courant sur près de trois ans ajoure le temps aux intermittences de la raison du cœur, diaphane glissando réflexif déconstruit l’explicite à haute tension, journal de bord à bord dont les bordées font feu de ce bois dont est fait l’homme. La « mélancolie » « manteau de plumes », « chasuble de feutre » – le suicide d’une sœur démultiplie ses cercles dans l’étang. L’âme élève ce que l’intériorité dissèque, une fragilité prend appui. De condition précaire le poète élit pour « tutelle végétale le roncier ». Une matérialité de la métaphore creuse de ses sillons le champ spirituel, une « intellection sur elle-même » tournée fore l’angoisse de sa pointe sèche « hors les clous de la représentation ». Quotidien du diariste une calligraphie mentale tout en idéogrammes de pur intellect,
En hommage au père migré de Hongrie « au paradis
déplace / son / interstice / irradiant » de blancs en verve, de blanc en neige floculant ; dans sa désinvolte gaîté de haut voltage, voltige à grands écarts de grand escient, sautillant de vers en vers à la marelle de part & d’autre de ses scintillants ruisseaux ; dansante boxeuse à la manière de son amour décochant les railleurs crochets d’un savoir long ; dans les aléas de la modernité frayant sa ligne d’entre-deux ô où « compromis / Entre le perpendiculaire et l’horizontal / quelque vagabond s’adosse ».
Suite pour calligrammes et poésie concrète, non comme fugue ni contre-appoint, de verve visuelle panoptique initiée d’Afrique. « Sous le pont dit faidherbe du fleuve sén/égal » Mirabeau a beau mirer « les eaux sal/ées de l’océan 
Trois livres parus à peu d’intervalle : un épais volume, une plaquette haute, un livre-objet. De « IL » en « nous » deux personnages en quête d’auteur croisent décroisent un écrivain prolifique, « protéiforme », happant l’émulation de ses lecteurs. « Les inachèvements inacceptables de son inaction inavouables inaugurent l’inamovibilité » d’un, apophatique qui démontre sinon l’existence de Dieu celle de son suppôt, sautant l’obstacle de l’automaticité de la négation de clocher en clocher d’un steeple-chase alternatif, d’antiphrase en paraphrase, de triple à quintuple dérobade. Son nuancier de l’être épris de glissements, pris de convulsions, une colossale performance le laboure en boustrophe. À preuve par neuf fois 26 tours une somme de soustractions épouse épuise la matière critique d’une prodigalité nerveuse. Nul commentaire ne l’épaississant assez pour défaire le nœud gordien dont nous nargue la tranche, son exhaustivité devançant les objections en y abondant, au gré de la dissociation libre, de la contrainte assistée par ordinateur – nous nous le rappelons et il voyage, rimbaldien Génie qui abolit, surmultiplie le mallarméen « hazart ».
instar – rajoutée aux Diaboliques de Barbey d’Aurevilly cette hypertrophie de l’intelligence, cette « mise en abyme d’un vide tautologique » dont l’auteur est le critique et la plaie, la victime et le dérouleur d’un supplice savant. Aux contraintes de temps et de lieu, à la déclamation cornélienne un classique contemporain substitue celles de l’abstrait récurrent. « Les mots qui ouvrent sa bouche savent pourquoi nous sommes enfermés dans une langue qui nous ignore », le pasticheur allonge d’une rasade d’eau claire un vin de grande garde.
Quand ellipse, hyperbole, parabole, les trois sections coniques ont leur répondant littéraire, la spirale manque à l’appel, laissant pendre dans le vide de métaphore ses anneaux rouillés – Jaffeux en 26 tours de son trope favori, 26 coups de cachet tournant sur les parois d’une grotte platonicienne en trompe-l’œil magrittéen, piégeant du non-sens en ses volutes répare une lacune.
Enchâssé de vécu le temps se tient en embuscade. Serpent d’amer se profile un cargo de « bananes bonnes à bonnir », baleinier mythomane, vaisseau fantôme d’Errant. Par clair de codage comme de lune en son premier quartier, entre politesse et insolence, voire méchanceté, et dandysme élémentaire, éclectisme à nul escient, une poésie subtile, agile, égrène des anecdotes en instantané d’années. Damnées et salvatrices, si peu. Du grand train d’être une poésie délasse en de petits souliers. Railleur, peu galant, toujours prêt à actionner le siège éjectable de ses amours en feu, multipliant les variantes de faire cattleya en frisant la pornographie, en vers d’un sophistiqué prosaïsme aux antipodes de l’autofiction, en énigmes bien timbrées à mots simples que relève un frémissement érudit, lyre basse flamberge en dedans – Decourt fait exception dans le paysage de la poésie contemporaine, son style calibré reconnaissable entre mille. Tout en rejets d’enjambements tournant court, jeune (encore) fauve s’ébrouant à la ligne (de flottaison), à la différence d’Oscar Wilde qui choisissait soigneusement ses roses, il porte un cargo à la boutonnière. Ce style, dont il est rare de qualifier un rhapsode, relâche sa tension dans le dernier poème, « berceuse » ironique rimant têtu.
J’ouvre La poule pond et en quelques phrases m’imprègne le soulagement de lire par temps de cuistres une France de Doisneau testimonialement, pataphysiquement bon enfant où l’on meurt juvénile avec un peu d’avance – tout compris dont Descartes (« 21 juin. Pensé, dont été »). D’un qui se brise méthodiquement les os et dans celles de la mémoire noie son chagrin en cure de désintoxication ; dont les facéties et scies grotesques et sérieuses, entonnée la chansonnette lettrée qu’un hoquet assèche, prennent à la gorge. De lire, d’ « agonie sardonique » pétaradant sec et salubre en maximes minimalistes, platitudes aiguisées en saillies, de boulisme d’aboulique pas une quille debout ; en relevailles de cuite tout en trouvailles esquif fêlé, perlé de sang pour sang un pitre du dernier soupir, funambule de l’en deçà, grimacier marionnettiste de la camarde oser le « psychopompon » de charrier l’Achéron en prosimètre de mirliton – tenir son journal de bar et de bord du néant, de la mort vache, où posthume se hume à se faire la bouche à tord-boyau. Son poids (46) dit en passant, l’on imagine par quelle maladie l’éthylisme de sa jeunesse l’a rattrapé. Sous les auspices, à l’hospice, à l’enseigne du cartésien « On pensotte, Michel et moi, on devrait être un peu, eh bien pas du tout », du cartésien « Mon cocoricogito : je pense donc je suis français », un qui panse donc essuie par avance les plâtres de sa mort se dédouble pour être encore que n’étant pas.
Et Dieu l’incréé créa le monde en sept démonstrations mathématiques fondamentales. Leur genèse demanda quelques millénaires ramassés en une fabuleuse semaine, le temps que s’éveille une Babel au bois dormant et qu’en parallèle, l’un de ceux aimantés qui se rejoignent dans le fini du blanc de l’œil, l’écriture naisse en trois points du globe, pas quatre, pas cinq. Transitant dans une démonstration par des nombres imaginaires ou impossibles telle la racine carrée de moins un, passé de l’autre côté du miroir l’esprit de géométrie se délasse en finesse. Aux agrès, à la barre fixe, au cheval d’arçons il s’exerce en quatre, dix dimensions que l’œil hume, connaissant par les narines. Quand « tohu va bohu à brûle pour point », s’allumant avec mesure, s’éteignant avec mesure, un scepticisme des scepticismes découvre dans le principe d’incomplétude de Kurt Gödel l’impossibilité d’être à la fois cohérent et exhaustif. Résidu sec de « l’âme : 21 grammes » d’humour. Mathématique qu’à l’adolescence j’ai dédaignée d’un clic, mieux que ton élégance me frappe ta beauté lapidaire de fond. Sous une sobre sombre couverture héraldique où se dédouble le T majuscule de tituli, Christine Bonduelle « serre » en son « giron d’écholalie » sept poèmes du monostiche d’Einstein s’accroissant chaque jour d’une strophe, au regard de sept formules, équations, théorèmes majeurs, dans une plaquette initiatique tranchant à cru sur la production poétique contemporaine.
De rejets à jet continu, contenu, en enjambements de sept lieues de continent à contenant d’une enfance adolescence secouée au gré des affectations d’un père ambassadeur, de Mayotte à Berlin – en décrochages sages la vie la vie est un poème que Guillaume mène grand train dans l’entre-deux amantes, « la Juive » et la Grecque. Appendant ses dizains à la contrainte tournante d’agencement de rimes insolites en tierce que quarte enlace, embrasse, suspend, assouvit ; en décamètres fendant vocable pour que s’accorde « po/ sséder une telle en son sexe clair » avec « tremblais un peu beaucoup leur peau / noire me semblait inviolable » ; de « 10 » en « prémisses » infiltrant rubato sa pianistique jeunesse de corps nus en alambic tandis que les amours s’en vont de Vienne à Sao Paulo ; en instantanés repêchés dans le détroit, en anecdotes légères de leur pesant d’ombre désarmée la gravité en son centre ; érudite de port une franchise timbrée de l’océan, une gourmandise de vivre (sérieux, il a bientôt trente ans) fait trébucher sonner le bon aloi.
En l’an – 146 Corinthe, dernier bastion de la résistance hellène, est rayée de la carte à l’instar de Carthage. Des derniers Grecs, à longs traits brassée leçon d’Histoire et reportage le tragique est méticuleusement, lumineusement rendu à notre périphérie du sens. En exergue Hölderlin en ses titanesques retrouvailles. D’Héraclite seuls lecteurs « les chats d’Éphèse ». À l’hôtel adaptés Les Perses d’Eschyle. Bientôt convoqués un poète grec contemporain qui pastiche Rimbaud, langue alerte de millénaires repêchés, l’historien gréco-latin Polybe qui assiste à l’événement et a choisi son camp, Hegel historien de l’achéenne désunion des cités – et quelques protagonistes ou figurants alternativement sur le devant de la scène. Aucun chœur ne donne la réplique. En non-prosimètre inversés, compactés prose et vers. Quelques photographies de ruines de Françoise Favretto ponctuent le texte. En couverture des colonnades brisées sur fond aride, la culture murmure d’intempestifs échos.
À quelques officiants dans une salle obscure, chacun prenant son tour sur l’estrade d’une contre-performance debout sous un clignotant éclairage pour rock star. Deux déjà ont franchi leurs montagnes russes d’effets de manches vocales ; de lui, plus myope peut-être, butant sur des silences de déchiffrement, les feuillets bientôt lui glissant des mains sitôt lus, il me reste des registres qui se chevauchent avec cet à propos désaccordé qui signe le poète.
perdus s’instille scintille dans sa gangue de figuré. Une rudesse en délicatesse avec le désir, « contre la poitrine l’ampoule confidentielle des seins de son amour », vouvoie, tue-toi à corps rompu. De « rissolement perclus ». Inconditionnelle la condition humaine, des mots improbables cognant dru, une poésie solide, substantielle, jointive, trempée dans le déblai à cran de gorge – bref masculine. Nu roi Lear à « l’armure oxydée » sans chevaliers errants, un homme jamais quitte d’aimer marche à marche descend aux margelles. Testamentaire, disruptif d’échos, d’une ferveur que le temps n’a pas déprise, de braise lente invétérée martelant à flanc de syntaxe de tautologiques accords, un cantique de l’ontique.
comportant à présent une trentaine de livres, la plupart coffrets de proportions modestes, de conception raffinée, certains emblématiques de la démarche. Deux traductrices viscérales poussent leurs antennes où PO et PSY ont partie liée, suivant sur les traces d’auteurs engagés dans la passe ou l’impasse à perte de réel – deux pistes principalement, celle où le poème s’irrigue de la folie qu’on n’enferme plus, et l’ultra-contemporaine du plurilinguisme, danse ici à trois temps inégaux rappelant la bidisciplinarité qu’un savant de sciences animales et humaines, Boris Cyrulnik, exigeait de ses pairs.
Il chante le dépli, celui de l’embryon, celui allitéré d’homophonies d’un basculement trilingue conceptuel primordial, mors aux dents la mort aidant. Bienheureux Alfredo Costa Monteiro, né à Porto en 1964, diplômé des Beaux-Arts de Paris en sculpture / multimédia sous l’égide de Christian Boltanski, installé à Barcelone depuis 1992 comme poète performeur et vidéaste, qui en dépliants en accordéon, dits leporellos, recto verso imprimés d’accords fondamentaux, de vers en escalier, espalier, criant son « horreur / du vide // em horror / duvido // horror / de vida », éploie ses trois idiomes en un déni du sens, en un retour au sens – aux confins contemporains de notre Babel. Les hiatus plus tranchants, hoquetants, plus cahotiques que chaotiques, plus décisifs en langues plus latines (« ecoa /o ego oco […] // assailli / l’ego / sec / que le vide / noue / et évide »). À la lecture orale le français pris en tenaille entre deux scansions marque le temps de retrait prosé, pesé, pensé, plus délibéré (de quel amour blessée / vous mourûtes aux bords où vous fûtes laissée) d’une langue cardinale de poésie.
Rude, douce, d’un solitaire de grands espaces que seul réconforte le papier ; d’un autodidacte absolu qui entre ses crises dites de schizophrénie a appris seul le français, l’anglais, l’allemand pour traduire en nynorsk ( néo-norvégien) les plus grands poètes ; au creux d’un livre qui feuilleté sans dépli ne laisse apparaître qu’un paysage de fjords, eaux vibrants miroirs, forêts, ciels en nuées, sur les photographies entrecoupées de verticales blanches questionnant cette vie de sédentaire de l’extrême ; d’Olav Håkonson Hauge (1908 – 1994) une poésie de l’élémentaire, périlleuse traversée de torrent sur les mots, galets de Poucet ; dans un mot à mot ardu de monosyllabes gutturales ou dentales aux consonances d’allemand ou d’anglais, en vers courts de poème vertical telles des bûches enfin « bien empil[ées] pour qu’[elles] sèch[ent] » ; de sérénité trempée comme le métal ne hurlant plus (« Les aigles ont repris leur vol, / les griffes tout ensanglantées ») quand « l’ondine [ne] trépigne [ plus] sa danse » – une rhapsodie rauque détache l’essentiel en tectonique de plaques sous la banquise.
garde, Paolo Universo (1934 – 2002) ou l’avortement. Raisins verts ? Prise à outrance de son personnage ? Paraissant aux côtés des plus cotés dans une revue prestigieuse, rendez-vous fixé avec l’éditeur Mondadori pour publication, il renonce au dernier moment, soi-disant par « honnêteté ». Sur les brisées de Rimbaud s’affichant débris. De son œuvre quasiment inédite en italien il demeure des fusées infuses. Une Ballata del Vecchio Manicomio, Ballade de l’ancien asile où il n’a jamais mis les pieds ; il prévoyait de la faire jouer par les fous comme Sade qui y a séjourné longtemps. Des Penseri per versi, Vers p(a/e)r vers, aphorismes (« La valeur de la vie diminue à mesure que la demande s’accroît » ou « L’homme – ce succédané ») plus cyniques ou douloureux que pervers. Des jeux de mots à tire lyre, certains rendus avec prouesse (« io ?/ mi dissoc…i…o moi ? Je/ me désagrè…j…e »). Dans l’autodérision de la déréliction « réduit à [se] demander la charité quand [il se] rencontre ». Par la piété de deux traductrices exhumé de sa posture misérabiliste magnifique.
Vingtième siècle. De magie matinale la vie tire de sa hotte un, deux, dix et j’en passe mouvements d’avant-garde plutôt littéraires que picturaux que philosophiques (le dernier sage fou bientôt tiré de son apocryphe purgatoire nazi) que dodécaphonistes. En écho d’ego de la tradition française de la table rase vaillante du cogito ergo sum sum sum. 2016, anniversaire de DADA, ce juvénile centenaire. À cette occasion, la librairie parisienne L’Iris Noir reconduit opportunément la joyeuse hécatombe de lettres de grâce, par deux fois épuisée, perpétrée par Jean-François Bory, rhapsode et dynamiteur, dynamiseur lettriste. D’isthme en isthme d’un continent perdu, la poésie, émergent quelques plaques tectoniques connues – sinon, omission sourde capitale, le caporalisme usurpateur du grand lecteur, poète moyen, qui a phagocyté le dadaïsme. Paru initialement en 1997 pour le centenaire du Coup de dés, ce feu d’artifice au long cours prend un singulier relief par nos temps moroses. Les « ovationneurs du futur », « bellicistes innocents » tels que Marinetti sombrés désuets dans un âge ingrat du passé à présent que « MASSE MASSE MASSE […] » s’est compacté en un irrespirable bloc rectangulaire. « Sincérité + charlatanisme » ont fait long feu numérique. « Séropositivisme » sévit. Lunaire qui comme Gagarine regarde encore « la planète / comme si / de l’univers surgissait le quai du / monde ». De la vanité des inanismes émergent (comme toujours chez Bory) des bribes de joliesse juste, « charpies de nuages ».
désormais la collection "gris" de Mix avec Fabien Vallos.
échangeables dans la première caisse du casino du coin dont la monnaie alors sonnante et trébuchante sera destinée à la couverture des frais de gestion des bonnes œuvres du club resort des anciens présidents de la cinquième république française, lequel n’existe pas à ma connaissance.
Ce livre commence avec un problème de nomination de ce que l’on appelle économie et avec la disparition du terme chrématistique. Il pose l’hypothèse qu’il s’agit d’un problème métaphysique d’interprétation du réel et du monde. Le livre continue avec l’hypothèse étrange qui consiste à dire que la disparition du terme chrématistique est en lien avec la transformation substantielle et radicale du terme poièsis. Il pose alors la thèse qu’il y a une source fondamentale pour penser le problème de l’agir et de l’opérativité et pour interpréter ce que l’on nomme une économie de l’œuvre. Enfin ce livre indique des manières de lire l’œuvre moderne et contemporaine en supposant qu’il y a eu, à cet endroit, un irrémédiable tournant : c’est ce que nous appelons critique de la poièsis.
Jean-Pierre Winter.]
